PUCELAMELAPELA II (con música)

La música corre a cargo de Óscar Peterson, que interpreta al piano a Gershwin, en un tema de su ópera Porggy and Bess

PUCELAMELAPELA I (con sonido, música by Gershwin)

CASI UN RÉQUIEM

¡Jesús, María y José, qué paciencia!
Estoy harta de abstinencia,
de su franca indeferencia,
de su absoluta indolencia
y de pagar penitencia.
Perdone usted la insistencia,
mire, se lo digo con cadencia,
con calma y sin violencia:
entiéndame bien, Eminencia,
que mi mal es la inocencia,
no hago caso a la coherencia,
ni a la voz de la conciencia,
ni al futuro ni a la herencia.
¿Qué más da? Me importa un pito,
yo sólo quiero quererle
aunque él a mí no me quiera,
yo sólo quiero mirarle
aunque él a mi no me mire,
ni me hable ni me entienda.
Por eso, con su anuencia,
y merced a su aquiescencia,
pido a vos, Señor, clemencia,
para que me eche una mano
en cuestiones de intendencia,
y que ese cuerpo serrano
-lo digo con toda prudencia-
se deje caer un día
por donde usted y yo sabemos,
y a modo de una ponencia
me exponga su inconveniencia
a brindarme su elocuencia
-ya no digo su querencia
y menos su concupiscencia,
qué horror, qué indecencia-,
me conformo con bien poco:
apelo a su complacencia
para dejarse querer
y no ser hostil conmigo,
y así, como consecuencia,
demos fin a esta demencia
que mina y horada,
poco a poco, mi existencia.
Amén.

AHOGADA EN SU ESPUMA

Con él me estaba ocurriendo lo que tantas y tantas veces me había pasado con otros: cada vez que un hombre se muestra fascinado por mi, delante de una cerveza, a la hora de elegir entre ella o yo, mi imagen invariablemente se diluye y desaparece entre la espuma de la rubia o de la tostada de turno, según preferencias.
La diferencia era que éste no me desnudaba con la mirada como otros, tal vez debido a una enfermiza obsesión por preservar su imagen de caballero andante de acrisolada conducta, educado, de modales intachables cuya honorabilidad está fuera de toda duda. Tal vez... temía que si posaba su mirada sobre ese punto de inflexión que tengo ubicado una cuarta por debajo de la barbilla, el bloque de piedra que había levantado entre los dos, para salvaguardar la integridad e intimidad de sus emociones, se derritiese en pocos segundos como los pequeños bloques de hielo que me habían puesto en el café, quedando reducido dicho muro a una insignificante nada.
Le lancé una mirada que de puro inocente era incendiaria, qué digo... temeraria, una sonrisa cordial y, mientras poco a poco me ahogaba en la espuma de su cerveza, le hice sentir como el Astro Rey, consiguiendo, así, que el resto de las cosas que ocurrían en esos momentos en el universo fuesen simples satélites, derviches danzarines y ciegos que girasen en torno suyo.

EL EXPOLIO

Vinieron unos hombres a por mí, eran tantos que fui incapaz de contarlos. Les había de todas las razas y tamaños. Yo estaba sentada escribiendo, como siempre. Traían consigo una orden judicial, según la cual debían arrestarme y llevarme presa a algún sitio. Pregunté la razón, aunque a decir verdad sin un gran entusiasmo, pues mientras escribo no me gusta que me distraigan, y el hecho de que me lleven presa o no, no deja de ser una mera anécdota de lo más literaria, de modo que seguí escribiendo como si tal cosa. Gracias a mi actitud pasota, ellos perdieron la paciencia y por más que buscaron no la encontraron, así que me levantaron del asiento con muy malos modales, pues, según dijeron, no tenían todo el día para estarme contemplando. Entonces sacaron un envoltorio de un saco y de él extrajeron una prenda, lo que me pareció una camisa de fuerza, eso sí, la mar de bonita, en vez de correas, ésta tenía encajes y remates de puntillas. Muy furiosos empezaron a revolver cajones y baldas, registraron todos mis papeles, que no son pocos, y destruyeron aquellos que estaba escribiendo en ese momento, arrojándolos después al fuego de la chimenea.
Observé sus maniobras en medio de un gran estupor y tristeza, aunque no dije nada por si acaso. Más tarde volví a preguntar -esta vez con mayor interés-, pero tampoco me respondieron, eso sí, les oí cuchichear algo: “Mucho cuidado con ella al sujetarla, puede resultar peligrosa, está muy enamorada…”
Contra todo pronóstico no opuse ningún tipo de resistencia cuando me abrocharon la camisa por detrás; y mis ojos, secos y vacíos, no derramaron ni una sola lágrima al ver mis cartas de amor reducidas a cenizas.

EN GRIS

Tarde gris de noviembre,
el tiempo se escapa y diluye
huyendo de mí.
Igual que las hojas secas
tapizan el suelo y caracolean
mecidas por el viento,
el tiempo retoza, se desgasta
y hoza dentro de mi vida,
pulsando esas horas que dispongo
y que hasta a veces germinan
desarrollando esporas,
pero en ocasiones,
lo mismo que velas prendidas,
se agotan paulatinamente
no encontrando el momento
de acceder a ti,
para poder quererte.

DUNAS

Por aquel entonces yo era un hombre solitario, no como ahora, que sólo soy polvo.
Recuerdo ir caminando con los pies descalzos sobre la arena, de mi brazo pendía con poco garbo una cantimplora. De pronto vi unas enormes dunas, eran dos y tenían forma de muslos, muslos femeninos para ser más exactos. Las dunas es lo que tienen: a menudo adoptan formas caprichosas, unas veces tienen aspecto de muslos, otras tienen forma de tetas, en otras ocasiones parecen una empanada de bonito, un almohadón o un bocadillo de sobrasada, depende…
Éstas tenían forma de muslos, dos rotundos y bronceados muslos. Cuando estuve frente a ellas, las dunas se separaron como por encantamiento bíblico, igual. Conocerán ustedes ese cuento de las aguas del Mar Rojo, aquél que dice que las aguas se abrieron en pompa para que cruzase por allí el pueblo de Israel, supongo. Bien, veo que están muy puestos en Historia Sagrada… como decía, las dunas se abrieron y dejaron entrever una gruta angosta y oscura con pinta de ser muy confortable y de poderse estar divinamente allí dentro. Me froté las manos y dije: “Ésta es la mía… qué bien me lo voy a pasar…”
Sin dudarlo me adentré por el desfiladero que formaban ambos muslos, más que dispuesto a entrar en dicha gruta. De pronto empezó a caer sobre mi cabeza, arena y más arena, hasta que quedé sepultado bajo aquellas dunas, antes muslos y ahora fosfatina.
Salí como pude, aún no me explico cómo, pero eso sí, no me hizo falta abrir otra vez la cantimplora para verificar que ya me había vuelto a equivocar, y que había tomado prestada -de nuevo- la que estaba llena de Beefeater en vez de agua mineral. Qué cruz la mía, señores, qué cruz…

PRACTICANDO CON LA LEICA

Practicando con mi nueva leica

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EL SECRETO

Es la perla que se oculta en una ostra,
es el cromo de un niño que duerme en el fondo de una caja de cartón,
la foto en sepia robada al primer novio
y el playboy manoseado que guarda el del acné bajo el colchón.

Es la cita clandestina vestida de nervios y maquillada de emociones,
es mensaje de móvil que te resistes a borrar,
es carmín sospechoso en la camisa
y rastro de aroma a whisky y a tabaco en el foulard.

Es el rubor que tiñe las mejillas al descubrir una mentira,
es duermevela y paseos por la alcoba cuando te crees a solas sin estar,
es alma solitaria que escapa a través de una ventana
para vivir una aventura,
estando prisionera en medio del bullicio de cualquier bar.
Esa carta arrugada de tanto acariciarla,
que descansa en la basura con un “te quiero, lo prometo”,
ajado y desteñido,
es lo que revela y adivina un gran secreto.

REEDICIÓN DE LA DAMA OSCURA

La Dama Oscura no tiene más remedio que reinventarse a diario. Sumida en las profundidades que habita, la única solución posible a su velada existencia y a su condición de opaca inviable, es su constante y perpetua reedición, de hecho, si no lo hiciese así, bien podría dársela por muerta.
Ella, incluso cuando estuvo más al otro lado que a éste, mostró siempre una singular combatividad y un afán de lucha inquebrantable, que le sirvieron, ambos, para darse impulso y volar en previsión de nuevas caídas, a la vez que puso de manifiesto ante propios y extraños que era dueña de una fortaleza fuera de lo común. Pero su secreto radica, precisamente, en esa extraña fuerza, génesis de movimiento rotativo en espiral que le lleva a renacer de entre las propias cenizas, volviendo a inventarse de nuevo ¿lo malo…? Que a menudo se repite, es lógico, reinventarse es lo que tiene… uno, sin querer o queriendo, va sumando, pero sin dejar del todo lo aprendido, lo anterior. Y siempre es más de lo mismo. La Dama Oscura se ha repetido tanto y tantas veces, que en ocasiones es poco menos que imposible estar a su lado: ¡puajjj… ese inefable y espantoso olor a ajo que expele su boca…!

ALUCINACIONES

La Dama Oscura, como está inmersa en las sombras, tiene cierta tendencia a equivocarse y a confundir verdades con ilusiones e ilusiones con realidades. Distorsiona todo aquello que ve y que es susceptible de dejarse distorsionar por ella, y lo mezcla con lo que no ve, que a su vez también es fácilmente distorsionable, de modo que acaba elaborando un popurrí de no-ve-dades que ella justifica diciendo: Siento y me llega lo que no veo, y en ocasiones disiento, sin que me llegue, de aquello que veo, es por eso que vivo una vida de tebeo.
Y es que la Dama Oscura vive sumida en un mundo de medias verdades, salpicado y aliñado de completas mentiras, aunque eso sí, no engañarse, ella identifica plenamente todo lo que vale la pena ser vivido, seleccionando grano a grano el trigo de entre la paja, la cual es obviada y rechazada en una era, mientras el trigo es celosamente guardado en una caja cualquiera.
Lo mismo hace con las personas: a aquellas que ama y le interesan, las va encerrando en el comúnmente llamado cofre de los Gnomos, a las demás las avienta, y en su defecto, es ella la que se ausenta.

AYER AGUA, HOY SÓLO GOTA

“Las personas felices no tienen historia”
Lo dijo Simone de Beavoir (1908-1986), escritora y feminista francesa.

Soltó la fregona bruscamente dejándola caer sobre el cubo lleno de agua. Las gotas salpicaron suelo y paredes. Contemplaba extasiada una de esas gotas, cómo se iba deslizando desde la pared hasta llegar a rozar el suelo. Una vez allí, se perdía en la inmensidad fría y gris de la baldosa, sencillamente desaparecía como por ensalmo, igual que si nunca hubiese existido. Pensaba… esa gota era alguien cuando formaba parte del todo que estaba en ese cubo, por no hablar de cuando discurría por las cañerías y asomaba a través del grifo. Entonces, en pasado, era agua, un elemento necesario, cristalino, abstracto… agua en abstracto, tan difícil de medir, de tocar y de sentir. Pero ahora… ya no era ni un triste resto de humedad, no era nada. Recordó de pronto que así es como se sentía ella por dentro, como esa gota. Desde que él se fue, ella dejó de ser agua para convertirse en una gota solitaria y perdida en el océano de una baldosa de cerámica.
Entonces, de pronto se dio cuenta que estaba descalza y hacía frío, y la gota, ése minúsculo fragmento de nada de hoy, pero de algo de lo que ayer, ya historia, era un todo de agua, vino a acurrucarse justo debajo de su pie en busca de calor y de afecto.

MAÑANA ESTARÉ MUY LEJOS

Mañana estaré muy lejos,
olvidando esas nieblas que me atraen,
obviando los fríos que me apartan
de los calores que obligan.
Cansada estaré leyendo
pegada al cristal de una ventana,
cabizbaja, entregada a mil historias,
dorando mi cabellera bajo un sol
que, rallado, fuego derrama.
Despacio estaré pensando,
deshojando, una a una, margaritas,
cavilando taciturna
mientras soplo té caliente
y derramo canela en rama,
he de saber qué razones
tengo yo para besarte,
para abrazarte en sueños
y quemarme por tu culpa y en mi cama,
en ello estaré mañana…
Si suspiro, divagando en la ventana,
colgada en ti, de tus huesos,
hago bien en pensar porqué te quiero,
pues sentirlo… ya te digo que lo siento.

LA HEMORRAGIA

Ocurrió en medio de la cena de Nochebuena, justo cuando los espíritus de los invitados, alentados por los más variados efluvios de origen etílico, empiezan a mostrarse juguetones y dicharacheros. Alguien derramó una copa de vino tinto sobre un mantel de hilo de un blanco inmaculado. La copa se rompió y murió a causa de una gran hemorragia, pues el vino, insolente y libre de ataduras, se extendió por el tapete llegando incluso a salpicar el impecable traje de uno de los asistentes.Cada cual hizo su propia reflexión y tuvo una visión diferente del percance:El creyente, en vez de vino, vio correr por el mantel la sangre de Cristo; el borracho lloró por la sangre de Baco; el vampiro, donde había un fragmento de fino cristal, sólo alcanzó a ver un fragmento del fino, delicado y palpitante cuello de su amada, desangrándose a chorros; finalmente, el abstemio al que le cayó una manchita sobre su mejor camisa, advirtió con sorpresa cómo se dispersaba sobre la mesa la sangre del inútil ése que derribó la copa, más que nada, cuando el cuchillo que sostenía entre sus manos penetraba limpiamente en el tórax del torpe comensal.

EL CRISTAL LLORÓN

Miré hacia la ventana y vi cómo lloraba el cristal a lágrima viva. Afligida, le pregunté qué le ocurría:

-Los días de lluvia me ponen...- respondió.
-¡Guarro!- Le dije
-...me ponen triste-
-Aaah…-

Acaricié su mejilla húmeda y fría, apoyé mi cabeza sobre su hombro, y entre los dos nos repartimos como buenamente pudimos los pocos kleenex que aún me quedaban en el bolso.

Y SI DE PRONTO

Y si de pronto mirase y no estuviese,
y no tuviese y no hubiese casi nadie,
esperaría ver llegar el día tras la noche
y los cristales empañados de mi coche,
removería cielos y tierra, mil rincones,
hasta encontrar la razón que alimenta mis pasiones.
Le sacaría más partido a estos senos
que mueren por salirse de mi escote,
le sacaría brillo a tus labios, a tu boca,
de tanto trabajar en ellos, como loca.
Le pediría explicaciones a la luna
por ser la que primero se encarama
en lo alto de una duna.
Me sentiría forastera en cualquier sitio,
la última de la fila, una extraña.
Le rogaría a los niños de un parque
que me dejasen jugar con su cucaña.
Despertaría de mis sueños e ilusiones
y dejaría de escribirte más canciones.
Me moriría en silencio, por fin, muda,
queda, solitaria, menuda, tal y como soy,
siempre tan vital, pequeña y testaruda.

¡¡¡Oh, oh... sorpresa!!

Breve resumen de lo que fue el primer programa grabado para televisión, Caldos y Textos, por la Industria Visual y la Letra I, actualmente en vías de difusión en México, en la FIL (Feria Internacional del Libro) de Guadalajara. A ver si hay suerte y la cosa no queda en una agradable anécdota...

HOY MI CORAZÓN DE ARTISTA

Hoy mi corazón de artista
sólo sabe escribir un poema
breve, fugaz, minimalista.
El sol derrite los cristales
de un bar en el verano,
el invierno se guarece
del frío de tu frío
tras un muro de ladrillo
y hormigón, pared parece.
Hoy jugamos al despiste
y a escondernos tras las faldas
de una metáfora de luto,
se trata de una viuda luctuosa,
es la amante de voz aguardentosa,
mujer, dueña y señora
de un rufián de verso triste.

SI TÚ ESTÁS

Si tú estás, yo estoy,
si te vas, me voy,
si me quieres, me doy,
pues siendo niebla de tu olvido hoy,
fugaz recuerdo de luna mañana soy.
Mientras te espero no voy,
mientras te sueño me doy,
recién despierta soy
pero al no percibirte hoy,
qué sola de nuevo estoy…

NO NACÍ PARA SEGUNDA

No nací para segunda,
yo nací para primera,
y en caso que tengas otra,
por si acaso, ante la duda,
que sea la que yo quiera.

No me juegues a dos bandas
ni me enseñes dos perfiles del amor:
el del amante sincero,
y la cara del Don Juan
adulador y embustero.

Si le asaltas a mi honor
y me humillas en mi casa
tras estos muros de papel
que construí para ti,
bajo un techo de cristal
que levanté junto al cielo
a expensas de un mausoleo
de caricias de algodón,
y de un adiós de relato
hecho con metacrilato,
cuando apeles a mi ego,
éste que vive y reina dentro de ti...
con garras de ave rapaz
le atraparás por el cuello,
y, con cara de payaso,
hasta puede que le metas mano.

No la pasees por mi acera,
no te la comas a besos, con audacia,
delante de mi ventana,
mientras mantenga en mi almohada
caliente y vívido tu recuerdo,
no olvides que soy la nada de tus luces
y la reina que rige oculta
bajo el polvo de tu alfombra,
pero no ha nacido aún
la que en este reino frío
se atreva a mí hacerme sombra.
Quédate con la más joven,
que esta musa torpe y vieja está de sobra,
y en esta trinchera de estiércol
no cabemos dos poetas
para que urdamos juntas,
con poemas y canciones,
una triste maniobra

No has probado la dureza de mi lecho,
no has gozado con las mieles de mis besos,
puede que no lo pruebes
si no lo quiere el destino,
pero si sigues así,
por la línea que has trazado,
la que cruza tu camino,
lograrás mi corazón en barbecho,
y con el tiempo…
además de probar en tu hiel,
cómo se derrama el filo acerado y gris
del puñal de mis palabras,
aunque sea con tenazas,
también te arrancaré de mi pecho.

SONETO A LOS TURBIOS

En el lado caliginoso estamos
guarnecidos los solos, derrotados
por las luces rútilas, denostados
por los que están allí cuando llegamos.

Confundidos tras la pantalla osamos
desafiar los recuerdos, acostados
sobre lechos vacíos, y apretados
contra nadie, dormimos y soñamos.

Prostitutas, peneques y bomberos,
cartujos, recoletos, tristes, zafios,
hombres sabios, tratantes, curanderos,
rufianes, retorcidas, turbios, lacios...
da igual, ilustres, curas o chaperos,
pues todos acabamos siendo socios.

OTRO DÍA QUE LLEGA (soneto)

Otro día que llega y se termina,
prende mi yo asomado a la ventana,
viendo menguar la noche en la mañana,
presto, un rayo de sol que se adivina.

Es al alba tu ausencia, y contamina
estos sueños de maldición gitana
que me llevan a una existencia insana
por amarte, por mi adhesión divina.

Por la noche, la lluvia en los cristales
resquebraja con saña mis ideas,
razones que convienen no son tales,
las destapo para que tú las veas
y sepas que ambos damos por iguales
nuestras almas, celadas como reas.

REDES TUPIDAS QUE TREPAN

Redes tupidas que trepan por las paredes,
panales con enjambres de gente dentro,
voces que gritan enloquecidas desde sus sedes
ojos que asoman a los abismos oscuros…
todos nos miran sin entendernos,
no saben de lo que hablamos,
ignoran que aludimos a quimeras de sainete,
a conflictos de opereta y tramas de celuloide en sepia:
son las renuncias insostenibles que hieden a adicción
y nacen en lo más turbio de mis entrañas,
son las estrategias del disimulo que bailan adioses
y pregonan permanencias de perdición
instaladas en lo más profundo de tus zonas abisales,
son las rejas perforadas por donde escapan las ilusiones,
boquetes en el casco de nuestro barco,
eres tú, calafateador que impregnas de caricias de brea
toda mi eslora, que es tu eslora aunque no exista
ni en el agua, ni en el viento ni en la tierra.
Es la vela que recoge nuestra brisa,
mi brisa atrevida y tu brisa indecisa,
la que va cambiando de rumbo nuestra historia
cuando pienso en tu pecho y en tus hombros
viendo oscilar en mis sueños, palpitante, tu camisa.
Es el quiero y no puedo con sonrisas y con llantos,
con silencios y palabras, sin calma pero sin prisa.

SÓLO DOS PALABRAS

Sólo dos palabras,
una breve frase,
apenas un dicho,
un dictado visceral:
el corazón silencia
y dice calladamente
lo que siempre siente
a gritos, y expresa
con vehemente mutismo,
no queriendo molestar,
otro poco de lo mismo,
más dolor, tristeza, pena,
alegría, celos, llanto,
recuerdos, de eso hace tanto
y parece que fue ayer…
Dos palabras inocuas,
asesinas, lacerantes,
profundas, gastadas,
son de ahora, son de antes,
son simples,
pueden ser vanas
si se llenan con la nada,
pueden ser graves
si se llenan de cariño
y de amores complicados:
tú eres verano, yo enero,
tu eres el aire que agita
toda mi tierra y mi fuego
sé que no debo…
sé que en alguna parte
que no es tuya,
que no es mía,
esto nuestro está mal visto,
por eso guardo silencio
y no hablo con nadie,
me aguanto las emociones,
las contengo hasta que estallo
un buen día, y de pronto…
me muerdo el labio,
respiro,
cierro los ojos, me lanzo
y le digo al viento
lo que siento:
dos palabras,
un dictado visceral,
así de fácil,
te quiero.

Los sueños son realidades

Los sueños son realidades
para el subconsciente,
quimeras para el consciente,
obstáculos para el indolente,
son… acicate del valiente,
parque temático del sexo para el caliente,
pesadillas para el doliente,
bálsamo para el creyente,
procaz válvula de escape para el decente,
los Reyes magos del inocente,
la lógica para el durmiente,
ventana abierta para ti, que te tengo enfrente,
la antítesis de lo evidente,
piscolabis para el apetente
y banquete del inapetente,
el listón más alto para el incompetente
y un paso más para el inteligente.
Los sueños son… deseos hibernados
en éxtasis latente y permanente,
y, para los amores imposibles
y los viajes a ninguna parte…
los sueños siempre son el máximo aliciente.

LLEGA LA LLUVIA

Llega la lluvia,
tímido llanto cálido
de estrellas agobiadas,
pulverizando estíos,
ablandando terrones,
ahogando caminos
y anegando asfaltos.
Ya recibe mi cabello
su caricia mojada,
y mi ropa, abandonada
a la humedad,
se adhiere a esos pliegues
de mujer otoñal,
que jalonan una vida
apasionada, pasional,
puesta en pie
y no derruida
tras mucho vapulearla,
tras mucho dormir
y despertar
creyéndose olvidada
en la cocina.
Ya revuelvo tu pelo encrespado
al salir de la oficina,
hundiendo mis dedos
en las delgadas crines,
mientras jugamos como niños
a chapotear descalzos,
bailándonos los charcos,
bebiéndonos las gotas
de manto celestial,
empapando nuestros
besos prohibidos,
ocultos a la sombra
de un portal,
palpando nuestros cuerpos
que tiritan sin saber
debido a qué será:
¿A la lluvia?
¿Al temor a ser vistos
amándonos de forma
clandestina?
¿O al amor, que enmudece
cuando es frágil
y piensa en el tiempo
y la distancia
que a su paso todo lo destruye,
oscurece y arruina?

AMANECE CON NIEBLA

Amanece.
Un manto neblinoso acude a mi ventana,
pero no entra.
Mi cristal, carbono ausente,
misántropo enemigo de la escarcha,
reniega de las mañanas perladas,
virginales, laboriosas,
envueltas en tamices de plata.
Aunque a veces se rinde cobarde
a la luz del mediodía,
ígnea espada de Damocles,
combativa, ardiente y coralina.
Aunque siempre enmudece
ante el acoso del voyeur
cansado de la vida,
nocturno crápula azabache,
taciturno mirón de ojos satélites
y miradas estelares,
con barbas de cometa diamantina,
cola pervertida de estrellas fugaces,
sibilinas…
y dueño, aún sospecho,
de los mejores polvos siderales…
¡colosales!

MIRADAS, MIRADAS, MIRADAS…

Fue una de esas tontas casualidades de la vida la que quiso que coincidiésemos mi marido y yo, en un evento social, con mi amante -el muy cobarde- y su señora. El caprichoso azar quiso, además, que nos viésemos obligados a compartir mesa y mantel con ellos amén de con otros comensales, y ahora digo yo… ¡anda, que no hay mesas sobre la faz de la tierra…! Pues por lo visto no, no hay tantas… de modo que los tuvimos sentados frente a nosotros, igual que sendos centinelas de la guardia pretoriana, como si nada ocurriese. Porque ocurrir, lo que se dice ocurrir, nada ocurría, tan sólo “el muy cobarde” y yo presentíamos que debajo de nuestros culos, debajo de nuestros respectivos asientos, se desataba una tormenta en un mar en calma, un seísmo del ocho en la escala de Ritcher, una piscina de lava candente en el fondo de un volcán…
Siempre tuve la sospecha de que “ella” conocía lo nuestro, pero es que además, en aquella comida, tuve la certeza. ¡Caramba! Esa tipeja de mirada penetrante y astuta no me quitó sus malditos ojos de encima durante toda la velada, tanto es así, que la situación no pudo tornarse más embarazosa para mí, y creo que llegué a sentir encima de mis hombros el peso de todas las miradas de todos los comensales de todos los mundos posibles.
Me hubiese gustado huir, pero no pude, no hubiese sido fácil explicarle a mi marido los motivos de mi fuga sin que se sintiese algo molesto, los maridos es lo que tienen… que a veces se enfadan por tonterías. De manera que sólo contemplé la posibilidad de acudir al lavabo como medida cautelar, pero me contuve, ya que estaba casi segura que “ella” vendría detrás de mí a sacarme los colores, los ojos, la asadura…
La comida ya casi concluía y ahora venía lo peor… el martirio de la sobremesa, “ella” seguía firme, como un sargento de semana, escrutándome, calculándome, sopesándome… y yo dudaba que fuese debido al tono azul piscina de mi cabello, un tono precioso y favorecedor, las cosas como son, es más, estaba convencida de que sus intenciones de fulminarme eran debidas a otros asuntos, a lo del volcán, al maremoto y todo eso… Así que, sin más dilación, decidí levantarme a los postres para ir al baño y, ya de paso, matar dos pájaros de un tiro: aliviar mi vejiga a punto de estallar y evitar su mirada inquisidora. A todo esto, “el muy cobarde” parecía de lo más tranquilo, de vez en cuando me lanzaba un reojo, de hito en hito, sin ninguna expresividad en su rostro moreno, sin ningún atisbo de caricia o reprobación en sus ojos azabache. Nada. No pensé en ningún momento que su indiferencia fuese motivada por desdén o desagrado hacia mi tono azul piscina de cabellera, la verdad, pues hay que reconocer que estaba monísima, y simplemente deduje que “el muy cobarde” quería hacerse el interesante.
Llegué al lavabo y me sentí la mar de reconfortada viendo que había cola para entrar, de ese modo estaría más protegida en caso de que esa arpía celosa irrumpiese allí, que irrumpió, ya lo creo que lo hizo… no tardó ni un minuto en presentarse, a cantarme las cuarenta, pensé nada más verla. Ignoro si trascendió mi ansiedad y nerviosismo, pero lo cierto es que mi corazón saltaba dentro del pecho y pugnaba por escapar entre mi boca, pom…pom…pom… los latidos eran audibles como redobles de tambor, aunque el tambor dejó de redoblar en seco cuando “ella” me lanzó a bocajarro aquella pregunta que cortó el aire igual que cuando restalla un látigo sobre una tarima. Sentí todas las miradas de todas las mujeres que aguardaban turno para aliviarse, eso sí… di por bien sentado que admiraban con envidia mi espléndida cabellera color azul piscina, lo cual me dio fuerza para repeler su arremetida con fiereza y soberbia, sabedora de que no hay mejor defensa que un buen ataque.
-Sí, soy yo, “la otra”… ¿qué pasa…? Nos queremos, eso es todo, pregúntale a él –al muy cobarde- y verás lo que te dice- Le dije en tono desafiante.
“Ella” me miró otra vez, pero en esta ocasión con estupor, en realidad me escudriñaba poro a poro como si yo estuviese loca, delirando, borracha, drogada… algo así. Después miró a las otras mujeres que estaban esperando, “ellas” le devolvieron la mirada, pero “ella”, altiva, ni se digno a recogerla, qué sé yo… allí todo el mundo miraba a todo el mundo y luego todo el mundo me miraba a mí. Un lío. La humanidad, femenina en este caso, conspiraba para ponerse en mi contra; me dolían en el alma aquellos dardos a pares que se clavaban sobre mis guedejas azul piscina como si me las quisiesen arrebatar, de hecho me eché ambas manos a la cabeza de manera preventiva, de igual forma que la gestante protege su vientre ante cualquier agresión por leve que ésta sea.
De nuevo “ella” habló -yo que había pensado que mi firmeza había diezmado su arrogancia… – y dijo:
-¿A quién dices que pregunte qué? Sólo quiero saber si tú eres la última... para entrar... ahí... nada más… no sé por qué te pones así.
El tambor ése que antes redoblaba como un loco dentro de mi pecho, dio en hacerlo de nuevo, y un calor de fuego amenazó con abrasar mis mejillas cuando oí sus preguntas, cuando vi asomar su sonrisa burlona, cuando vi todos aquellos ojos codiciosos, de todas aquellas arpías de pelo amarillo, clavarse sobre mí… cuando vi peligrar la integridad de mi pelo color azul piscina.
Salí del lavabo como alma que lleva el Diablo, indignada, ofendida y con la vejiga tan llena como una gaita gallega; estaba irritada ante tanta estulticia junta, ante tanta maldad… “qué miserable es la envidia y qué mezquina”, pensé, “cuando se trata de hundir a alguien sólo porque luce un moderno y favorecedor peinado en tono azul piscina, no se repara en daños, mira que preguntarme a mí, ¡a mí! siendo “la otra”, que si soy la última… jajajajajaja ¡Soy la otra, soy la otra, soy la otra!! ¡Y TÚ JAMÁS TENDRÁS UN PELO COMO EL MÍO, JAMÁS, QUE LO SEPAS!!! ¿Te enteras?

YA ROZA EL FRÍO DE OCTUBRE

Ya roza el frío de octubre mi cara,
la separada piel de la tarde alejada.
Ya roza el gris de la estación incierta
y el amarillo de la luz de una farola,
esa luz cutre y escasa con la mirada muerta.
Ya clava su aguijón el viento
sobre el dorso de mi mano,
y deteriora mi piel otro año más,
como el pasado, como el que viene,
siempre en invierno, igual que antaño.
Mis nudillos se funden con el fondo de mi bolsillo,
protegidos del arisco que desportilla mi juventud,
lo mismo que el tiempo, inclemente,
desportilla el brillo de la loza de mi vajilla.

Así termina Diatriba de amor contra un hombre sentado

ESCENA COSTUMBRISTA

Sobre el colchón, una sábana de nieve,
el frío polar de una pareja
rindiéndole tributo al desamor.

Sobre la almohada, una hebra forastera,
una guedeja, testimonio
de un cabello cercenado
como pétalo de flor.

Bajo la cama, escondidas,
unas botas de soldado,
rúbrica en piel hecha a mano
en el acta que proclama
el adulterio con honor.

En el armario, un hombre,
furtiva su mirada en la rendija,
el miedo que flota y que palpita
por celos que levitan,
siendo mucho más que aire.

Sobre la mesa, dos tazas,
el café del desayuno
que separa cada día un poco más
el dos a dos
y los convierte en uno a uno.

Encima del piano, moribundas,
las notas ahorcadas, desteñidas,
de una partitura macilenta,
la del réquiem luctuoso
que le canta con tristeza
al holocausto del amor.

Inéditos principios

Página uno del capítulo uno del primer libro de mi primaria vida, dos puntos:
Nací en blanco de un vientre transparente, fecundado por una semilla translúcida. Mi madre no me vio cuando llegué al mundo. La comadrona tampoco. Tan sólo oyeron el vagido de un niño inacabado e invisible. Puede decirse que pasé desapercibido entre los muslos de mi madre, puede decirse que mi advenimiento a su lecho quedó inédito.
Mi padre consideró, cuando no me vio, que era un niño inexistente, lo cual me dolió en el alma y me dejó marcado de por vida; pero a la vez esa enorme -aunque cristalina- fortaleza, generada en las profundidades recónditas –aunque diáfanas, todo hay que decirlo- de mi ser, fue de gran ayuda para la cosa de mi autoestima cuando, llegada la edad adulta, seguí pasando desapercibido entre los muslos de las otras mujeres, y mi advenimiento sobre sus lechos, también siguió quedando inédito.

UNA SOMBRA CHINESCA

Una sombra chinesca,
reflejo de mi abandono,
danza sobre paredes níveas
y asépticos muros en tela rígida.
El corpóreo dramático
que escenografía mi desnudez,
adivina albo mi pecho,
atrevido y enhiesto cuenco
que asola el día
mientras la noche se yergue
y va tras él,
rodeando mi cintura
con intrépido abrazo.
A mi edad –parece mentira-
hay calentura,
pues aún perdura,
de manera subsidiaria,
la trémula pasión
que intuye mi sombra negra,
ésa que se prolonga hasta la pared
haciendo oscilar mi talle
al ritmo amable,
cálido e inquieto…

…de mi locura.

MIS POEMAS

Estrofas breves,
hojas en blanco,
surcos ilimitados,
senderos agostados,
bacanal de versos
hirsutos, rasurados
y lampiños,
versos glabros, hueros,
sin pelos ni señales,
letras sin sombrero,
frases sin sentido,
versos vanos de contenido…
Sólo suspiros encadenados
formando poemas.
Mis poemas.

TRISTE CONCLUSIÓN

Gritaba, gritaba, gritaba, gritaba…
Gritaba sola y en triste compañía, pues a su alrededor todos parecían dormitar como crueles testigos mudos de su absurda impaciencia, igual que convidados de piedra hecha barro, con corazones de lodo, ojos profundos e inexpresivos, excavados en lo más hondo de su propio lodazal, y un rictus severo, estúpido y anacrónico que no parecía corresponderse con el tiempo en que eso estaba sucediendo.
Todos parecían estar aburridos, aunque eso sí, no había ni un solo bostezo ni un mal gesto de fastidio o contrariedad en sus rostros pálidos e imperturbables.
Desesperada y sin resultado, aporreó la pesada puerta de piedra hasta hacer saltar la sangre de sus nudillos. De pronto… se hizo una luz en su entendimiento, que no en la puerta, y encontró la explicación a algo que siempre se había preguntado: ¿Por qué fabricarán las losas de las sepulturas tan recias y consistentes, si el que está detrás de ellas no tiene intención de escapar, ni tan siquiera viendo qué insolidarios son los que viven ahí dentro? -¡Venga, haced algo, dejad de mirarme como pasmarotes!-

Y llegó a una conclusión: Hasta estar bien muertos, nunca podemos estar seguros de estarlo.

EN LA HORA DEL ESTUDIO

En la hora del estudio
y de la casa baldía,
vacía de gente,
las letras emergen
como atalayas
por entre los libros,
y se atrincheran
ante la ventana
de mi madriguera.
En clave de sol,
la tarde calienta la siesta
y los muebles,
festival de hojas quebradas
tapizando mil suelos
de mil parques en sueños.
El cristal ardiente prende
y hace hoguera,
pira sedente,
del pensamiento callado
en boca que miente,
convirtiendo en ceniza
esas láminas finas de árbol,
hojaldres infinitos
escritos a dos caras,
con calma y sin prisa,
por el diletante genio
que agoniza.
Es la eclosión de los libros inertes,
que esperan el ritual del amante
lector que sepa entenderles.

SILENCIO EMBARAZOSO

(Cordial)
-¿Qué tal en tu nuevo trabajo?
(Silencio embarazoso)

(Expectante)
-¿Cómo te sientes? ¿Estás contento? ¿Eres feliz…?
(Silencio embarazoso)

(Anhelante)
-¿Qué esperas de mi? ¿Qué debo esperar de ti?
(Silencio embarazoso)

(Suplicante)
-¿Me quieres…? Sabes que te quiero ¿verdad?
(Silencio embarazoso)

Tras varias sesiones de varios largos años, de continuos, perennes y distantes silencios embarazosos, como única vía de comunicación entre ambos, lo que ella jamás pudo explicarse es cómo fue posible aquel embarazo real en vez de psicológico.

MI AYER NO ES TU HOY

Mi ayer no es tu hoy,
mi hoy no es tu ayer,
tu pasado nada tiene
que ver con mi ayer
aunque tu ayer
aún resuene en mi presente.
Mi mañana no será tu futuro,
tu futuro no verá mi mañana.
Tu “nunca” pisará con fuerza
el rastro que dejará mi ocaso
en tu memoria lejana,
mi “siempre” besará con calor
la huella fría que dejó tu ayer
sobre el cristal de mi ventana,
nuestro “jamás” se beberá
de un trago la amarga hiel
que diluyó el adiós de mi “casi”
(y el de tu “por si acaso”).

CRISOL, ESPEJO LÚCIDO

Crisol, espejo lúcido,
transparencia de besos
robados bajo el sol.
Caricia limpia al ocaso,
sórdido abrazo de noche
sedienta de sexo en mi cuarto.
Pellizco de recuerdos,
delirios bajo la luna
envueltos en mantas de locura.
Ya sólo queda el despertar,
el desasosiego, mis labios secos,
y, sobre mi lengua, aplastado,
el resabio amargo de un analgésico.

FINALES DE PRINCIPIOS

Finales de principios
nunca son finales,
son inicios amputados,
son abortos de totales,
son casi clandestinos
ocultos en mitades,
son arranques
de proyectos cercenados
cuando llega lo mejor,
de lo peor de cada instante.

DE VÉRTIGO

En resumidas cuentas lo que nos llevó hasta ese lugar no fue la concupiscencia pura y dura, no fue sólo el deseo y la pasión como nosotros creíamos. Había algo más. Yo ya estaba mentalizada de que lo mío era algo así como una enfermedad, una especie de patología rara que nacía de una tendencia hedonista, exarcebada hasta tal punto, que abominaba de cualquier atisbo o gesto que, por pequeño que fuese, tuviese que ver con la represión de mis instintos primigenios y animales. No, me decía a menudo y a mi misma, la inmortificación y la incontinencia de las pulsiones no van conmigo, si acaso, una leve incontinencia verbal, pero tan leve que puede ser perfectamente neutralizada con una simple caña de cerveza tostada.
Así pues, nada más traspasar el umbral de la puerta y tras el sofocón preliminar asociado a la excitación, vino el relax, vino la conversación coloquial, vino la distensión, vino lo que vino luego, vino tinto con porrón: nos convertimos en unos seres tan etéreos como hadas. Y ahí estamos, subidos en lo más alto, viendo el mundo desde arriba y desafiando al vértigo.

LA BELLE INDIFFÉRENCE

-"¡¡Y que sea la última vez que me llamas histérica!!"- Gritó.

Entonces, en un acceso de cólera, se arrancó el tocado y lo arrojó sobre la mesa ovalada de la biblioteca. Después se tumbó boca abajo encima del diván, y con ambos puños cerrados empezó a aporrear la brillante tapicería de raso color oro viejo. Su espléndido vestido de fiesta, ribeteado de plumas de marabú, oscilaba arriba y abajo al ritmo convulso de sus sollozos, a la vez que pataleaba como una niña caprichosa y clavaba la afilada puntera de sus zapatos tacón de aguja en el mullido asiento.

El hombre, sujetando una copa de bourbon con hielo entre sus manos, miraba con estupor la graciosa cabecita que, una vez arrancada de cuajo, yacía bajo el sombrero apoyado sobre la mesa. Desde su posición percibía perfectamente cómo rodaban por sus mejillas abundantes y gruesas lágrimas de cocodrilo.

Poesía para el recuerdo

Es el poema que le dediqué ayer a Paz en su despedida, lo hice encantada y le dedicaría otros mil más si fuese preciso, ella se lo merece. ¡Gracias, Paz!

Bautismo poético de Paz Altés

Si no falla mi memoria y algún verso se encasquilla
como aquella vez -¿te acuerdas…?-,
en esta comparecencia te recitaré un poema
para pedirte de nuevo:
déjame ser Bululú, he de pasear mi euforia
por las salas de esta Casa de Zorrilla,
hoy no tengo escapatoria…
¿cómo le iba yo a negar dedicatoria
a esta amiga que se va?
Aunque sea, como siempre, de manera coloquial,
en bata y en zapatillas, sin trampa, cartón ni disfraz,
no alabaré tu eficacia ni loaré tu trayectoria,
tan sólo remendaré ese dicho en castellano,
“aquí paz y después gloria”,
pues lo que aquí acontece viene siendo otra historia:
que mientras estuvo Paz, dirigiendo este lugar,
desde el poeta Zorrilla a todos los aquí presentes,
no hubo ningún cliente que, metido en este ambiente,
no se encontrase en la gloria.

un aperitivo

Ésto ya no tiene arreglo

Efectivamente, no hay marcha atrás: firmado contrato con Sala Experimental del Teatro Zorrilla, empieza la cuenta atrás para Graciela







Y para Begoña Alejo, que es quien le pone el aliño del jazz a capela a la Diatriba

EN UN ABRIR Y CERRAR DE OJOS

Abrí los ojos y él estaba allí. Los cerré, y cuando volví a abrirlos de nuevo ya se había marchado.
Desde entonces soy insomne y mantengo mis párpados convenientemente apuntalados con unos palillos para que no caigan y se cierren. Temo no volver a verle más, presiento que si un día regresa y me encuentra con la mirada entornada, creerá que me he dormido, aburrida de tanto esperarle, y entonces se alejará definitivamente de mi lado para no volver nunca jamás.

EL INFRAMUNDO TE ESPERA

DESPOJOS

(PINCHA AQUÍ)

Él estaba empeñado en lanzarme a través de la oscura sima. Quería olvidarse de mí para siempre, por eso me llevó a empellones hasta el propio borde del abismo:
-El infierno te espera, vamos... ¡salta!-
-Que espere sentado- le dije yo – no pienso bajar ahí...-
Entonces fue cuando me empujó, perdí el equilibrio y la oscuridad me engulló por completo. No se supo nunca más de mí.
Desde ese día estamos los dos sentados aquí abajo tan ricamente. Calculó mal y no se dio cuenta que una mujer enamorada es capaz de cometer cualquier locura por amor, así que ni se enteró que había enlazado mi cintura a la suya con un tenue y delicado hilo de seda, sutil e imperceptible, pero tan resistente como un cable.
Ahora nos entretenemos en jugar al mus, y cada uno tenemos un as en la manga aunque ambos nos resistimos a mostrarlo, esperamos que el otro lo haga primero. Es tan fuerte el fuego que media entre nosotros, que tememos que al sacar la carta del mazo pueda arder.

EL ADIÓS

El adiós es portazo a un hasta luego,
rúbrica cenicienta cuando hay fuego,
ilusión de gol en un fuera de juego,
jaque mate a la fidelidad del mujeriego,
la primera luz del alba al nocherniego,
huelga de bastón y perro guía para el ciego,
mazazo a mi esperanza cuando digo
“vuelve a casa, te lo ruego”.

ESPURIO, EFÍMERO INSTANTE

Espurio, efímero instante
colgado de una percha de papel,
es son armonioso,
plácido té en tarde caliente,
sencilla simiente de amor incipiente,
lo demás, lo que diga la gente,
a mi plim… no me importa
y tampoco me divierte.
Cristal de río viertes en llanto
ramas de vidrio y hojas de acanto,
tu luz y tu encanto, frente a mi copa,
bailan el vals de la vela encendida.
El viento del norte flamea
cual bandera henchida,
apuntando a popa,
ondeando entre ambos y, gélido, sopla.
Beso que escapa de tu friura
aterriza en mi boca
y empapa mis labios con su locura,
saliva fresca, sabor salado,
sexo atrapado en un espurio,
efímero instante y…
fin de la historia, fin del invento,
feliz encuentro que, en un minuto,
menos de un sueño, todo acabado
y tú, distante, hijo del frío…
vuelves al viento.

Sobre la duda

Se mide la inteligencia de un individuo por la cantidad de incertidumbres que es capaz de soportar.

Immanuel KANT

Pensamientos

La filosofía es la que nos distingue de los salvajes y bárbaros; las naciones son tanto más civilizadas y cultas cuanto mejor filosofan sus hombres.

René DESCARTES

"La historia hace a los hombres sabios; la poesía, ingeniosos; las matemáticas, sutiles; la filosofía natural, profundos; la moral, graves; la lógica y la retórica, hábiles para la lucha"

Francis BACON

Moral kantiana

‎"La moral es una ciencia que enseña, no cómo hemos de ser felices, sino cómo hemos de llegar a ser dignos de la felicidad"

Inmanuel KANT

EN LAS SOMBRAS...

En las sombras, a solas, el amor galopa y se desboca;
Los corazones, más que latir, trotan;
Jinete y corcel bailan al unísono, son la misma cosa;
Los amantes apenas sí se ven y rara vez se escuchan,
Pese a todo, se perciben y se tocan.
En las sombras.

A TRAVÉS

A través de la noche sedente
sigo tus huellas,
me pierdo en sus sendas de luto
y muero con ellas.

A través de mi sueño candente
surgen centellas,
déjame que mis manos te canten
sones de estrellas.

A través del alba incipiente
mi sorna sellas,
mis besos guardas en barro cocido,
en un recipiente,
y cuando piensas que nadie te mira,
sus bordes, mis labios,
con pasión mellas.

También en la Comunidad de blogs del Norte de Castilla

¿Tú serás...?

EN SEPIA

Un poema que podréis encontrar en "Añoranzas de colores"

Tono sepia desvaído de aspecto muy desgastado,
con las esquinas dobladas y los bordes amarillos
en una foto teñida con rubor artificial.
Largas pestañas postizas, labios rojos bermellón,
el peppermint en la boca como una señal golosa
tiene más de engañosa que inocente,
pues el verde dice "pasa" y el carmín dice otra cosa,
suéter de cuello cisne y, de perlas, un collar,
una falda acampanada, velo negro y un rosario
tañen latidos de muerto suspendidos del pecado original,
un corsé de seda y raso, una cintura de avispa,
tacón de aguja, bolso Kelly, medias negras con costura
y el muslo prieto y ahogado
por el abrazo asfixiante del encaje de una liga,
pelo brillante y cardado, aún adherido al pasado,
va aglutinando el futuro con una laca a granel,
el perfume es a colonia de Lavanda o a Chanel,
según el gusto, el presupuesto o el día,
busto enhiesto apuntalado por un sostén de ballenas,
el gusto es mío, mucho cuidado con ella,
que la chica de calendario siempre responde por Gilda,
usa guantes hasta el codo, sabe francés y es mía.
Todo un placer señorita, perdone:
¿Ese gusto apuntalado por ballenas es sólo suyo...?
Ay, qué gracia,
el gusto de las ballenas resulta que va a ser mío:
la chica de calendario, conocida como Gilda,
está sin dueño, a todos mira,
a nadie ama, tiene un busto que encandila
y el corazón apuntala,
enhiesta queda mi alma, pues la Gilda es sólo mía
y, aún en sepia, despierta mi mar en calma.